Eu odeio poesia.

Minha mente manda lembranças da terra em que escolheu viver.

 Terra essa de ninguém, mas habitada por quatro que ali vivem sem saber o que fazer.

As manhãs não existem, as tardes são difíceis e das noites, não tem o que se dizer.

 De lá não podem sair e ninguém pode adentrar,

 Mas fica quem quiser e quem a terra deixar.

O tempo, a ninguém importa,

 Mas mesmo assim teima em passar.

 O ontem já não faz falta,

 O hoje não se vê acabar...

 Comida, nem se for torta!

 Tudo o que se faz é pensar.

Por isso, às vezes o azar bate à porta,

 Mas se na rua aparece uma escada encostada na parede, um pequeno túnel a formar,

Por debaixo dela todos passam, obrigando o destino a mudar.

O sentido disso, pra mim não importa mais.

Escrevo em linhas tortas e com rimas pobres,

Coisa que até uma criança faz.

Sem paz e sem lembranças, os quatro continuam lá a morar.

Com pressa pra tudo, sem calma não se faz nada.

E tudo o que fazem é pensar.